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Quando stavo là, a Bruseglie, mi divertivo a recarmi tutti i giorni al mercatino delle pulci nella piazza del gioco del pallone. Già, Bruseglie, perché non ho mai capito perché voi italiani non abbiate un nome italiano per Bruxelles.

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Cioè una volta, ho letto, si usava Brusselle o cose simili, poi cadute nel dimenticatoio. La vostra rassegnazione culturale, del resto, è come il mio innato fatalismo. Mi recavo, stavo dicendo, tutti i giorni alla ricerca di trofei non vinti, o di coppe di manifestazioni medcure anti aging és bőrápoló non ho mai partecipato.

Una passione sottile, che dovreste provare. Il mio colore preferito è il grigio, grigio come il cielo che ho visto da bambino, con ilu anti aging maszk ár sole paglierino e smunto, chiaro come un pastello, vagamente autistico.

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È per questo che sto scrivendo codesta lettera in italiano impeccabile, seduto alla scrivania di casa nel rione brusegliese di Marolles, pensando a chi o a cosa non so. Inventandomi di vivere in Italia, benché sappia che da qui non scapperò mai fuori. La carta turchina giacque per giorni, una lieve pioggia la imbrattò. Una ragazza, finalmente, la strinse tra le mani. Ne capì il senso, se aveva un senso, e guardò in alto, mirando la finestra da cui — forse — era caduta.

La ragazza, stupita, la raccolse e la lesse.

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Devo tornarci, perché è un porto da cui si parte, è il luogo non definitivo per eccellenza. E quella piazza bianca, straniante, multiforme, ricorda un caldo settentrione capace di un affettuoso distacco, proprio di chi sa spiccare il volo.

Abbracciami, vita di provincia, avvolgimi nel tuo ripetuto, continuo e sereno piattume. Non farmi sentire i morsi della mediocrità, rendimi semplice e felice, un bambino, perché adesso non riesco a stupirmi più di niente. Mi si attorcigliano i pensieri. Amo la solitudine, ma so che non produce nulla di buono. Devo tornare a Ostenda e partire da Ostenda. Devo partire. Il signore le strinse la mano e la fece sedere sul divano.

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Capisce che la sua presenza, qui, è un fatto ben più complesso di quanto pensi. La verità è che lei è curiosa.

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Io tengo un taccuino, vede, e qui annoto tutto, scriverò anche di lei. Le note sulle pagine quadrettate sono solchi di vita sulla carta. Vede, io sono un pescatore, ma raramente la gente abbocca alle mie lettere. Ho un problema molto serio e so che lei può risolvermelo. La ragazza uscì dalla stanza spintacciata e con segni visibili di nausea.

Ho trovato il suo corpo nella mia cucina, e non so cosa fare. Per questo puoi aiutarmi.

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Sei capitata a fagiolo: doveva andare così. Si fermarono un attimo in silenzio tra le belle navate della chiesa di Nostra Signora, attraversarono ilu anti aging maszk ár strada ed erano lì, in quel giardino profumato. Tra quelle graziose statue e i fiori ben composti si sentivano in un antico idillio di Canicchio Guardafame. Finché lui, tra gli insipidi volti fiamminghi, riconobbe il pittore Smessaert.

Entrò indisturbato, volendo sorprenderti con la lettera lasciata sul letto, e invece qualcosa andò storto, forse un infarto, e stramazzò a casa tua.

Il pittore spiegò tutto. Era un momento in cui stava sperimentando una via nuova per i ritratti umani. Ecco, cercava questo Smessaert: irgamid szemkenőcs ára poeta folle e una ragazza sveglia accomunati dal mistero. Non quel giorno; infatti, due creature piccole ma mostruose cinsero i polsi del malcapitato e lo trascinarono con sé. Erano alte come una gamba, simili nel viso a pipistrelli e nel corpo a scimmie col pelo bianco.

Le manine tridattile erano rivestite da squame scure. Non urlò Geremia, perché svenne.

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Riaprì gli occhi in una grotta fredda, fuori vedeva tanta neve abbagliante. Rimase vuota la sua piccola panchina dietro a un tavolino di legno, da cui osservava la strada, il torrente fragoroso e il ponticello.

E ciò desto preoccupazione nella moglie, Eva Roncaglia, cassiera in un supermercato piuttosto frequentato. Lo cercò chiedendo a certi strani signori che passeggiavano nel parco ma, come purtroppo è vezzo da quelle parti, comprendevano solo il tedesco.

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Era così abitudinario, Geremia: non sarà andato lontano, pensava. Il marito, intanto, non riusciva a fiatare: i piani della sua giornata erano stati stravolti, non aveva il controllo della situazione.

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E, per di più, non aveva mai sopportato né gli imprevisti né le sorprese. Gli animaletti orrendi se ne andarono emettendo versi simili a rutti o grugniti. Venne incontro al prigioniero un tizio alto alto, dalle sembianze umane.

Ecco perché sei qui. Un incontro assurdo, ma Geremia era tutto preso dal suo programma che, per colpa di questo tizio, era saltato. Gli salì un brivido di nervoso che, raggiunto il cervello, gli fece intendere una cosa cui non aveva mai pensato. Preferisco la ricerca, usare la ragione: non leggo mai la soluzione prima di aver tentato, di aver provato.

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Geremia abbozzò una fuga: uscì dalla grotta e si buttò nella neve. Geremia riemerse dalla neve solo quando fu certo di non essere inseguito. Scappò a gambe levate, come mai aveva corso. A perdifiato, proseguì la corsa fino ad entrare nella locanda dei cacciatori.

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Qui la signora Edith, senza mostrare alcuno stupore, gli chiese qualcosa in tedesco che Geremia non capì. Ad ogni modo qualcosa comunicarono: il figlio di lei, un ragazzino, impugnò un fucile e si mise a sparare in direzione dei mostriciattoli che si dileguarono in tutta fretta.

Geremia ringraziò e ordinò una birra da tre euro, servita dal padre del bambino amante delle armi. Ilu anti aging maszk ár lì alla casa in cui aveva la stanza era una passeggiata piacevole, pianeggiante e sicura. Non sei tu quello che conosce sempre tutto, che sa trovare sempre una soluzione? I giorni di fine estate si assomigliavano tutti. Ma il vento di casa nostra non è il loro vento.

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Frattanto, il sole ammonticchiava la paglia per il suo letargo. La gente si ritirava prima in casa e anche le formiche chiudevano le porte del loro piccolo mondo.

Questa era la nostra isola, in un tipico giorno di fine estate che assomigliava a tutti gli altri. Era la nostra isola, circondata da flutti mai stanchi di agitarsi.

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Il posto era fantastico per tuffarsi, dato che in un tratto la roccia curvava in una morbida insenatura entro cui le onde, nei rari casi in cui riuscivano a farsi largo, galleggiavano come agnelli chiamati a raccolta.